lunes, 5 de julio de 2010

***AZUL***

Azul de aquella cumbre tan lejana
hacia la cual mi pensamiento vuela,
bajo la paz azul de la mañana,
¡color que tantas cosas me revela!
Azul que del azul cielo emana,
y azul de este gran mar que me consuela,
mientras diviso en él la ilusión vana
de la visión del ala de una vela.
Azul de los paisajes abrileños,
triste azul de los líricos ensueños,
que no calman los íntimos hastíos.
Sólo me angustias cuando sufro antojos
de besar el azul de aquellos ojos
que nunca más contemplarán los míos.


CRUZ SALMERON ACOSTA. (Cumaná, 1892-1929). Llamado "poeta del martirio". En colaboración con otro poeta cumanés, su gran amigo José Ramos Sucre, fundó la revista literaria "Broche de oro". Víctima del mal de Hansen, designación casi poética de la enfermedad conocida como lepra, se recluyó en Manicuare, un pueblo que creció a lo largo de la costa de la península de Araya y desde el cual se puede ver Cumaná. Allí, postrado en la cama, tuvo que dictar muchos de sus poemas cuando la enfermedad le impidió escribir. Su obra refleja la adversidad, la angustia y la restricción que le acompañaron durante su vida. Hoy en día, la casa de Cruz Salmerón Acosta, lugar de destierro físico y espiritual del poeta, aún convida al reposo para contemplar, desde la pequeña colina en que se encuentra, aquella costa que tanto amó y el ancho azul que insuflara a sus poemas toda esa carga de melancolía y desconsuelo. La casa es conservada por los jóvenes del Centro Cultural Cruz Salmerón Acosta con esmero y dedicación, un grupo de muchachos manicuareros dedicados a conservar viva la memoria del poeta y que celebran de manera especial el natalicio (3 de enero) y muerte del poeta. Además, han construido el Museo Cruz Salmerón Acosta en el lugar donde vivieron los padres del mismo.

domingo, 4 de julio de 2010

Evocación Avileña

Caraqueña: recuerdo la ventana entreabierta
desde donde cien veces me miraste pasar
cuando yo era dichoso y por ti sentía cierta
pasión que con palabras no te puedo expresar.

Todavía mi mente a explicarse no acierta
por qué yo ni mi nombre te llegué a revelar,
ni en la tarde en que triste me alejé de tu puerta
con la vaga esperanza de poder retornar.

Cuando leas los versos de esta triste poesía
sabrás tú quién he sido y porqué todavía
otra vez a tu encuentro no he podido volver.

Pero acaso no creas que aún tu ausencia lamento,
ni que mientras te escribo, la emoción que yo siento
está haciendo la pluma de mi mano caer.

CRUZ SALMERON ACOSTA

viernes, 26 de marzo de 2010

jueves, 7 de enero de 2010

RUFINO BLANCO FOMBONA



Este gran escritor, ensayista, historiador y político nació en Caracas el 17 de junio de 1874 del matrimonio entre Rufino Blanco Toro e Isabel Fombona. Murió en Buenos Aires, Argentina, el 16 de octubre de 1944. Sus restos reposan en el Panteón Nacional desde el 23 de junio de 1975.


**Noche Dorada**
Rompe la orquesta de alegrías hondas
que labios junta y corazones ata.
rompe a sonar bajo las verdes frondas
en la noche de estío azul y plata.

Echa a volar la luna por el cielo;
ave maravillosa,
bate la nívea pluma
y se convierte en blanca rosa,
en fantástica rosa de espuma.

Pasan bajo el azul del firmamento
los Deseos, cual potros voladores;
y se escucha un fragmento
de una canción de amores.

Los poderosos brazos no intimidan
a la breve cintura delicada;
y los besos anidan
entre la blonda cabellera amada.

Tiemblan sobre el corpiño
de la bella adorada
las camelias de armiño;
arden los sexos de rosa y de seda,
y en fúlgidos colores
teñido el rostro de la Virgen queda.
Es noche de alegría. Los amores
cantan bajo la erótica arboleda.
Revuelan por las callejas, como pájaros, las trovas
al son de dulces bandolines,
Y ríen, en las rústicas y fragantes alcobas,
los faunos de metal de los jardines.

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Un Saludo a los visitantes del Cosmos

Buda y mi Acuario

*Azabache mi gatica*

Pasa el mouse sobre mi gata y verás como juega.

Sutil vuelo de mariposas


sol de Tiende el sol en tu ventana, para que siempre tengas claridad en tu vida. ♪ ♫ Sol y Luna ♪ ♫

*Mis amigos


Aprendamos de ellos